Parados todos en la encrucijada

gritamos la palabra que nos guía

estremecidos de que esté vacía.

Miran los niños y no dicen nada.

Ríen de pronto.Brilla su mirada.

Jugando otra palabra les nacía.

Oyese «guerra» en la infantil porfía.

Les observamos.No decimos nada.

Hemos colmado el almacén del fuego.

Canciones, libros, disponeos al juego

si no emprendéis el último camino.

Otro no queda. Por el  hoy abierto

corren los niños hacia un valle muerto

dóciles a sus padres, a su sino.

Antonio Buero Vallejo –POEMAS (1984)

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